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(Pequeña reseña de mi experiencia personal a mi clase media bien chola)
A mis 5 años y 9 meses empecé el reto de aprender a leer. Lo hice en una escuela fiscal de Fe y Alegría. La escuela "Inmaculada Concepción" ubicada en la Av. Santa Cruz y Beni en Cochabamba. Las escuelas Fe y Alegría por ese año (1986) tenían una buena reputación por contar con apoyo de la Iglesia Católica directo, aunque eran parte de la educación pública gratuita.
La mayoría de los niños que asistían a la escuela venían de clases populares. Hijos e hijas de pequeños comerciantes, algunos huérfanos, y uno que otro provenía de la clase media (éramos minoría). Pasé 5 años de mi niñez en esta escuela. Uno de mis recuerdos más deliciosos el silpancho de 50 centavos que comprábamos en el recreo. Era un platillo de plástico de desayuno de colores (morado, celeste o rojo) y que incluía una pequeña porción de arroz, dos rodajas de papas fritas, una carnesita apanada de 4 por 4 centímetros y un huevito de codorniz frito. Una delicia. Fue en aquella escuela que aprendía a leer, acto que se convertiría en mi actividad favorita sobre todo al salir de la escuelita a los 10 años.
A los 10 años comencé a refugiarme en la lectura, y conocí el individualismo (que no sabía de su existencia antes). En esa época ingresé y pasé un año en el Colegio San Agustín. Recuerdo bien el día del examen de ingreso. Nos dejaban en una sala esperando (éramos muchos) en una sala, e iban llamando uno por uno a los niños candidatos al honor de ser parte de una escuela bien reputada. Yo estaba súper interesado en poder hablar con otros niños que hacían el examen, pero la mayoría tenía una actitud de miedo extraña que en ese tiempo no comprendí. Ahora sé que es lo que se llama estrés. Tengo un recuerdo lindo de ese día de examen de ingreso. Con un niño de apellido Montaño (recuerdo bien su cara hoy) nos pasamos esa mañana cantando himnos y contando chistes de pepito (Él también venía de una escuelita fiscal). Montaño terminó siendo parte de mi curso aquel 1991. En el San Agustín no fui parte de un grupo, sino de un grupo de rivalidades mutuas, en la que podía existir amistad, pero sobre todo había competencia.
Al año siguiente (1992) mi hermano se trasladaba a otro colegio (Maryknoll), mis papás pensaban que era mejor que yo me quede en el San Agustín, pero sólo por casualidad mi mamá me preguntó "¿vos estás bien el San Agustín no?, ¿seguro no quieres cambiarte?" yo no lo dudé. Quería cambiarme. Del San Agustín, me llevé un par de amistades, y fue la primera vez que me estafaron en la vida. (Cuento a parte con lo de las figuritas de un álbum tridimensional que di a compañeros de mi curso que prometieron pagarme, sigo esperando).
Pero fue en el Maryknoll (el colegio del que salí bachiller y del que conservo la mayor parte de los llamados amigos de toda la vida) que escuché por primera vez la expresión "Cholo". Uno de los que más utilizaba esta expresión es mi amigo Jorge Choque (curiosamente de apellido bastante originario). El lo utilizaba, y creo que lo sigue haciendo en forma despectiva hacia cualquiera que parezca vulgar o de educación baja, o simplemente feo o sucio. "Eres un cholo". De ahí aprendí que se podía insultar fácilmente con la palabrita aquella. "Es su chola" por decir es su chica fea, "es una chola" "pareces un cholo" "qué cholo" (todo siempre con la connotación de ordinario o vulgar.
En mis oídos se volvió normal esa expresión. El problema es que no solo en los míos, sino en casi toda la clase media o citadina. De tal forma que en el último año que pasé en Bolivia 2006-2007. Escuché comentarios tipo: "Ahora estos cholos qué se creen pues", en alusión a la reivindicación política y de derechos que impulsa el presidente Evo Morales. E innumerables veces en la calle señores de corbata diciendo a las potosinas que piden limosna "Ahora andá pedile pues limosna a tu presidente" en una frase resumiendo su asimilación de su ignorancia, y con una facilidad enorme para ignorar cómo funcionan las familias en el norte Potosí, porqué emigran al as ciudades, ni nada, relativzando su pensamiento a la condición racial y la limpieza de las ropas. La más común expresión es "Floja andá trabajá" esta ya la decían siempre, cuando yo era adolescente y se la sigue escuchando, claro que ahora está cargada de miedo.
Pero creo que lo más grave hoy en día es lo que ocurre con nuestra divina juventud clase media orangina, proveniente de la Cato, UPB, San Simón no se salva aunque en menos proporción. En fin nuestra divina juventud cochabambina (y esto se extiende tengo entendido al resto del país en distintos grados). Lo grave de lo que hablo es que se ha convertido en una forma de distinción y de moda adolescente ODIAR AL EVO, ODIAR A LOS CHOLOS. Sin discurso, sólo odiarlos porque están de moda. Para prueba basta un click en las innumerables listas Facebook que promueven un odio desmesurado e ignorante hacia todo lo que tiene origen indígena, sobre todo si es representado por Evo Morales.
Cuando ves las fotos de los integrantes, los comentarios que dejan de los grupos dan ganas de reír y llorar. No hay un solo concepto formado, una sola idea propia. Parece una repetición sistemática de un racismo no analizado. Una frase que define bien es la que decía mi colega de trabajo hace un año "antes del Evo todos estábamos bien, los campesinos estaban bien, nosotros también" Es la muestra más grande de la poca visión. Los campesinos para ella estaban bien porque no invadían su limpia ciudad con sus sucias ropas y se quedaban tranquilos en su pobreza, falta de acceso a la educación, falta de acceso a la salud, a los servicios básicos. No es que ellos estaban bien, sino que no se quejaban. Ahora que se quejan todos estamos mal.
El Facebook es un ejemplo genial porque muestra la diferencia de acceso a una computadora en Bolivia. Los indígenas no pueden si quiera colgar un post, por que no tienen un acceso mínimo a la tecnología (si no lo tienen a la salud, peor vamos a exigir al facebook), pero nada más por ese monopolio a un medio de información la juventud cochala piensa que ya tiene razón y que todos piensan que el Evo es un cholo ignorante que no entiende nada y que no puede ni hablar. Jamás se han puesto a pensar que el acento que un indígena tiene en español viene porque el español no es su lengua de origen, sino impuesta. Y no se han escuchado ellos hablando en otra lengua con su acento chistoso en inglés que da para reír pero en el cual insisten. De ahí podemos extender y extender.
Sólo quiero llegar ahí, a los pocos que leen a veces este blog y que no están de acuerdo conmigo al menos me leerán, y quizás hasta quieran discutirlo.
Conozco desde adentro mi clase media, juventud de oro ignorante en bronce, plata, diamante y facebook.
Estoy seguro que alguien que lea este artículo dirá. "Que cholo!".
¡Que cholo que soy!
Fue en un café en Cochabamba la primera vez que me preguntaron, ¿tú cómo visualizas el tiempo?. Entonces cogimos una servilleta y cada uno hizo un diseño de su visión del tiempo. Dibujé algo así como un espiral. No sé si sigue siendo mi visión del tiempo.
No puedo ocultar mi profunda tristeza al constatar que nuestras precarias sociedades, mientras más avanzan, más se privan de su humanidad y se dedican a presenciar humanidades ficticias. Así las series de televisión nos muestran escenas de alegría y tristeza, y la gente simula sentir eso, y al salir del cine o al terminar el capiítulo de la novela, lo comenta. Lo mismo al ir al teatro, o ver el final de las noticias, en una espera de tener más noticias, más piezas de teatro, más películas de ese director que le gusta. Entonces mientras espera va a la tienda y se compra la película, o el disco, y lo reproduce, y reproduce una segunda, tercera vez la emoción, siempre cada vez más pobre que la primera. A veces mientras vemos una peli por primera vez, o escuchamos una canción por primera vez ya preveemos bajarla de internet o comprarla. Simplemente para el gusto de repetir de manera autónoma ese placer primero, claro que nunca igual. Para mi el problema en ese caso radica en que dejamos de darle importancia al instante único, siempre estamos reproduciendo. Nos volvemos más insesibles, vemos pasar el dolor y la alegría frente a los ojos, y simulamos que los sentimos, sin realmente vivirlos, somos espectadores de la humanidad, y la imagen es triste al ponerme yo como espectador de esa realidad.
Xuxa, aquella rubia que inauguró la tanga en mi memoria, es conmemorada hoy. Por ahí las fuentes me dicen que El Show de Xuxa se sigue haciendo en Brasil, la verdad no tengo ganas de verlo , una Xuxa con más de 40 es la antitésis en los buenos recuerdos.
Luego del último desembarque hemos pasado días en fase de instalación y revisión de estado de las cosas. Las cuentas no han salido del todo favorables, pero hemos podido hacer un buen análisis de los problemas de fondo que arrastra nuestra embarcación. Sostenida en vicios acumulados y en un estatismo propio de quien no se acostumbra a no errar sin su propia voluntad, hemos errado por lugares no previstos. Por eso al hacer este estado de cuentas, amarramos más fuerte las cuerdas a puerto. Tomamos un buen mate de Coca, de esos que se preparan en la altitud del lago, camino de Copacabana a la Isla del Sol, en ese mar encerrado y más pacífico que El Pacífico. Volvemos ahí en una breve divagación y nos ponemos a trabajar en las reparaciones de nuestra pequeñísima embarcación.
Nació Mateo, fue el primer mensaje que recibí hoy, cuando aún tomaba consciencia del día. El mensaje viene de Pablo, aquel amigo, hermano que hace unos 11 años me había propuesto ser el padrino de su primer hijo (teníamos 16 años entonces). Hoy nació Mateo, su primigénito y comparto su alegría, y además la alegría de la renovación.