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Quiero ser redundante diciendo: Lo que pasa es que la verdadera verdad, si es que hay una es y siempre ha sido el olvido total. La nada. En el infinito, en el que no alcanzamos a contar o a ver, o a imaginar, porque estamos limitados por la mente y nuestra incapacidad de predecir lo que viene. En ese futuro no somos nada, no podemos ser nada, ni los que estuvieron, ni los que son ni los que serán. “Sheakspeare y menganito son lo mismo” dice Bolaño. Es verdad, no existimos más. Así que no me enteraré del sentido de mi vida. Pero a los que se enteren poco les durará. La historia es un suspiro triste del olvido.
La soledad debe parecerse al momento en que asumimos que todo lo que nos rodea son objetos, incluidas las personas. ¿Qué diferencia una persona (que no seamos nosotros) de un objeto? No podemos sentir lo que siente, ni saber lo que piensa. Solo percibir, como percibimos los ruidos y los interpretamos, y nos complace identificarnos en los otros y no sentirnos solos. Pero en el universo no hay otro ser, el universo sólo existe en nuestra conciencia, y eso nos hace seres profundamente solos. Nos queda mentirnos e inventarnos que estamos acompañados. Muchos les gusta aún soñar más y se inventan un Dios y le ponen en su mente una barba de abuelito nórdico y en verdad creen que existe.
